CONFITEOR

NÃO SEI MESMO...

A maioria das pessoas que escrevem/mantêm/comentam blogs são, antes de mais nada e indiscutivelmente, pessoas. Esta é uma observação que qualquer um, até eu, consegue fazer. Depois, com o tempo, você começa a verificar que esta maioria é também intelectualmente superior. Daí para socialmente superior é um passo. Mesmo porque não existe pobre, aborrecidamente pobre, que tenha algum nível intelectual. E se tiver não há de ter um computador para mostrar ao resto do mundo. Como se não bastasse, os intelectuais blogueiros são de uma insuspeitável intransigência com tudo aquilo que não tenha pelo menos o cheiro de coisa cult. Por exemplo? Odeiam novelas. BBs dão arrepios. Ninguém vê os shows da tarde na televisão aberta. Ana Maria Braga é brega. Livros de auto-ajuda são execrados. E ninguém, ninguém mesmo confessa que algum dia viu o Ratinho de cabo a rabo (o programa). Alguns até confessam que, dedilhando o controle remoto, viram uma cena que é descrita senão com horror, pelo menos com desprezo.

Estou desconfiada de que descobri um mundo novo e que não faço parte dele. De uma maneira ou de outra não há nada que eu despreze com tanta categoria. Aprendi a minha melhor receita de pão num show da tarde de que não me lembro o nome. E de panquecas também. Dei boas gargalhadas com o Ratinho e já chorei com Ana Maria Braga. Não corro deles, não os desprezo. Está bem, não corro atrás também, mas não há nada neles que justifique o profundo desprezo que a maioria confessa, até com um certo orgulho. A elite intelectual padronizou um gosto o que não deixa de ser uma ditadura. Os desavisados moleques de vinte anos levantam as bandeiras, encantados, e deixam de aprender muitas coisas. O que me espanta é que muitos dos moleques de mais de trinta vão atrás, e confessam noites de vinho de safra especial, com leitura de Goethe em alemão. E postam trechos como se fosse comum e banal a qualquer brasileiro conhecer alemão. Especialmente Goethe!

Já tive um pouco disso, sim. Mas eu tinha menos de 20 anos. A maturidade ou seja lá que nome se dê, me fez desconfiar das “velhas opiniões formadas sobre tudo�. Há pessoas que não me convencem. Mas não me convencem porque as li, porque as vi, porque tive mais de uma vez contato com elas. E aí, sim, formei a minha opinião. Posso gostar ou não, mas não sinto – juro que não – um desprezo fundamental por quem não me alimenta o intelecto com vinho de boa safra. Quem escreve livros de auto - ajuda pode ter boas intenções, além da justa necessidade de ganhar a vida. E, dependendo do momento que o leitor se encontre, pode fazer um grande efeito. Ver Ana Maria Braga, se não tiver receita de panquecas, pode ser altamente agradável, pelo cenário, pela cor, pelo sorriso dela – se você não tiver a intenção de decifrar verdades/mentiras ocultas – e então o mundo fica mais vasto, menos restrito ao que é aceitável ou não para um grupo de pessoas. Quero andar sob a chuva ou sob o sol, com o que recolhi de tudo que esbarrei pela vida. Desviar do que não gosto, afinal, porque decidi. E não acreditar que alguma coisa ou pessoa vale menos ou merece o meu desprezo por não atender ao meu refinado gosto intelectual. (ironia).

E quer saber? Eu não gosto mesmo de ópera! Nem de jazz. E muitas, muitas vezes, prego o ouvido nos testemunhos das rádios AM, de madrugada, porque gosto de ouvir gente falando. O som das vozes me acalenta. Há alguma coisa além da forma, alguma coisa como um perfume , atrás de todas as coisas, imperceptível se não se abre a guarda. Eu não me privo dele.

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O meu vizinho não me é uma pessoa simpática. Mas o perfume que vem dos jasmins de sua varanda, inundam a minha casa. Só eu sinto o perfume, só eu pressinto o homem por trás dos jasmins e sei que a sua existência não me foi totalmente vã.