CONFITEOR

TUDO CULPA DA CLÔ!

Tá. Essa história do Lula com o repórter já encheu o saco de todo mundo. O meu não. Primeiro porque sou sempre a última a saber e a coisa continua fresquinha como queijo acabado de sair da forma. Com o mesmo cheiro, por sinal. Segundo porque eu não sabia que o homem era dado a umas biritas a mais ou a menos. E a minha reação foi aquele sorrisinho de lado, parei com o crochê, perdi o ponto e olhei com as sobrancelhas erguidas para a televisão, por cima dos óculos para vista cansada:

-È mesmo?! – Cutuquei a Clotilde, minha prima, com o cotovêlo:
- Ce viu, Clô? Tá explicado.
Clô que é menos dada a fofocas, nem tinha perdido o ponto.
-Isso é maledicência. Coisa de comunista...
-Mas o hômi é americano, fia!
-Americano comunista é pior que bolchevista nato.
-Então tá.

A Clô e eu somos mineiras, vocês sabem, e voltamos ao crochê. Ela perguntou se eu não queria fazer uns sonhos, aqueles com canela e açúcar, disse que ia pensar, mas que achava que não tinha farinha de trigo, ela respondeu que tinha sim, num pacote escondido atrás da lata de arroz, eu resmunguei alguma coisa, não fiz os sonhos, ela emburrou e trocou de canal. Passou para o Ratinho. E a coisa teria ficado por aí, não fosse...
Não vou repetir toda a lenga lenga. Mas que não teria a menor importância não teria.

- Muda de canal. Lá vem essa história de novo.
- Cê ficou sabendo que ele toma 32 cervejas por semana? Isso dividido por 7 dá...
- Tudo conversa fiada. O lula não bebe mais que o Tio Totó.
- Mas Tio Totó não é presidente do Brasil. E toma todas as decisões para cuidar dos oito filhos, ninguém passa fome na casa dele, e bebe com o dinheiro dele que nem faz falta pra família. Cê para de caluniar o Tio Totó.
- Mas...
- Se não pedir desculpas já...
- Mas...
- E tem outra coisa: esse centro de mesa que você está tecendo é uma bosta só. Quer saber mais? Fora desta casa!

Quando dei por mim , tinha um monte de caras na janela, gente na porta, a rua inteira estava bisbilhotando o que se passava na minha sala. As crocheteiras do bairro, escandalizadas e penalizadas, ofereciam exílio para a minha prima caluniadora.
O bairro inteiro, acho que a cidade inteira já sabia que o Tio Totó tomava uma biritas a mais.

A Clô se desculpou e estamos debaixo da cama, esperando passar. Eu também me desculpei, o centro de mesa dela está ficando até bonitinho, e eu só fico pensando no que vai ser depois. Quando o Tio Totó levantar o copo de cerveja, todo o bairro vai olhar para ele e esperar que caia na sargeta. Tudo culpa da Clô. Ou minha?